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IF线 黑月光7（第3页）

“Jules，他是一个活生生的人，不是终点线的格子旗，不是你收藏柜里的奖杯。”Lorenzo的目光像手术刀一样精准，“你看着他，眼睛里是崇拜，是渴望，是那种恨不得把他锁进你保险箱里的占有欲。但你看不到他真正需要什么，他喜欢什么，他疲惫的时候是什么样子。你只是在投射，Lavelle，把你所有对安全、对认可、对某种虚幻连接的需求，全都投射到了一个他根本无力承担，也从未想要承担的对象身上。”

每一个字都像锤子，砸在Lavelle心上最脆弱的地方。他想大喊“你胡说”，但喉咙却像被堵住一样发不出声音。

“你以为送个对戒很浪漫？很深情？”Lorenzo语气里的讽刺毫不掩饰，“不，这很幼稚，也很自私。你是在用你的感情绑架他，用这种隐晦的方式宣告一种他根本不知道，也绝不会回应的所有权。你考虑过他的感受吗？考虑过这会不会让他困扰，让他尴尬？还是你只在乎你自己那点‘轰轰烈烈’的自我感动？”

“Shutup！”Lavelle终于嘶哑地喊出声，胸口剧烈起伏，“你懂什么？！你根本什么都不懂！”

“我懂你正在把你的人生，和你们之间本来可以很美好的师徒情谊，变成一场灾难。”Lorenzo的声音放缓了一些，但依旧坚定，“真正的感情，不是强迫，不是偏执的追逐，更不是把自己和所有人都逼到墙角。它是尊重，是理解，是放手让对方成为他自己，而不是你想象中的样子。”

他停顿了一下，让这些话在寂静的房间里沉淀。

“你对你自己的感情都缺乏基本的诚实和尊重，又怎么能指望别人来回应你？”Lorenzo最后说道，语气几乎可以称得上怜悯，“在你想明白你到底想要什么，以及如何正确地表达之前，离Jules远一点。也离Charles远一点。你那些混乱的信号和莫名其妙的敌意，正在伤害每一个试图靠近你的人。”

说完，Lorenzo没有再看他，转身拉开了门，走了出去。留下Lavelle一个人僵立在黑暗里，像一尊被风暴肆虐过的雕像。Lorenzo的话在他脑子里嗡嗡作响，混合着羞耻、愤怒和一种被彻底剥开伪装的恐慌。他拒绝承认，一个字都拒绝承认！

他需要见到Bianchi，立刻，马上。他需要确认些什么，需要从那温和的笑容里汲取一点氧气，来对抗Lorenzo话语带来的窒息感。

他几乎是跌跌撞撞地冲出房间，奔向厨房。果然，Bianchi正在那里，背对着门口，清洗着派对后的杯碟。那枚素戒在他的手指上闪着微光。

这一刻，Lavelle什么都不想思考了。他快步走过去，带着一种近乎绝望的冲动，从身后用手蒙住了Bianchi的眼睛，甚至刻意压低了声音，试图制造一点轻松的假象，“猜猜我是谁？”

Bianchi的动作顿住了，随即，他发出了一声温和的、带着了然的笑声。他轻轻拉下Lavelle的手，转过身，眼神里带着包容，“很明显的声音，是Lavelle。”

Lavelle挤出一个笑容，贪婪地捕捉着对方脸上的每一丝表情，“今天开心吗？”

Bianchi似乎愣了一下，那双总是充满阳光的眼睛里极快地掠过一丝什么，也许是疲惫，也许是别的，但快得让人抓不住。他很快恢复了笑容，拍了拍Lavelle的肩膀，“当然了。有你们在，我很开心。”

Bianchi的目光越过Lavelle的肩膀，看向了厨房门口。Lavelle顺着他的视线回头，正好看到Charles站在那里，似乎想进来帮忙，但在接触到Lavelle目光的瞬间，他犹豫了一下，最终低下头，默默地转身离开了。

Bianchi看着Charles离开的背影，轻轻叹了口气，重新将目光投向Lavelle，语气带着一种不易察觉的无奈，“Lav，你和Charles……关系就一直要这样吗？”

那口刚刚被Lorenzo的话堵在胸口的闷气，瞬间又膨胀开来，沉甸甸地压在Lavelle的心上。他深吸一口气，用尽全身力气维持着脸上那副“乖巧”的面具，声音甚至带上了一点刻意的委屈，“我和Charles……就一定非要成为朋友吗？”

Bianchi微微皱起了眉头。这个细微的动作让Lavelle的心揪了一下。“我当然希望你们能成为朋友。”Bianchi的语气很认真，带着长辈式的劝导，“你们是同龄人，都在F1，有着共同的梦想和经历，明明可以有那么多共同话题。为什么你总要单方面地把事情弄得这么糟糕呢？这让你自己也不快乐，不是吗？”

Lavelle的眼神剧烈地波动着。又来了。他在心里冷笑，有时候，他真的好讨厌Bianchi这种一厢情愿的想法。成不成为朋友，是他自己的事，是他和Charles之间的事，为什么所有人都要来强求？为什么Bianchi永远看不到，Charles的存在本身，就是对他的一种否定？

“我和Charles本来就是性格不同的人，”Lavelle的声音不自觉地带上了一丝硬邦邦的棱角，“我们本来就不是一路人，为什么非要勉强成为朋友？就因为你觉得我们应该成为朋友？”

Bianchi看着他，那双总是充满暖意的眼睛里，第一次在Lavelle面前流露出一种清晰的、名为“不赞同”的情绪。他叹了口气，那叹息声像羽毛一样轻，却带着千钧重量落在Lavelle心上。

“因为你在封闭自己，Lav。”Bianchi的声音很温和，却字字清晰，“在我们的视角里，你其实并没有你表现出来的那么讨厌Charles。有时候，肢体语言是骗不了人的。”

肢体语言骗不了人？

Lavelle几乎要笑出声了，一种尖锐的、带着痛楚的荒谬感击中了他。他在心里疯狂地呐喊：那你怎么就看不出来我对你的肢体语言呢？！你看不出我看向你的眼神和看别人不一样吗？你看不出我每一次“偶然”的靠近都是精心计算吗？你看不出我送你戒指背后真正的含义吗？你为什么只能看到我和Charles之间那点可笑的“别扭”，却看不到我快要溢出来的、对你快要发疯的感情？！

但这些话，他一个字也说不出口。它们像沸腾的岩浆，在他的胸腔里翻滚、灼烧，却找不到任何一个喷发的出口。

他只能站在那里，承受着这巨大的、不对等的误解，感觉自己的心脏被一只无形的手紧紧攥住，疼得他几乎无法呼吸。

他所有的偏执，所有的挣扎，所有那些黑暗而炽热的情感，在Bianchi眼中，最终都只被简化成了一个青春期男孩别扭的、需要被纠正的“交友观”。

这或许，是比任何拒绝都更残忍的否定。

那个晚上，Lavelle彻底失眠了。

羞愧、恐惧、愤怒，还有一种被看光后的赤裸感，交织在一起，折磨着他。Lorenzo的眼神和话语在他脑海里反复播放。“不属于你”……这三个字像恶毒的咒语，缠绕着他。

他知道自己有病。他知道自己对Bianchi的执念不正常，对Charles的破坏欲不可理喻。他一直都知道。但现在，这份“病”被另一个人，一个他既鄙视又隐隐忌惮的人，赤裸裸地揭开了。

他躺在黑暗中，望着酒店天花板模糊的轮廓，感觉自己正坠入一个无尽的、扭曲的镜廊。每一面镜子里，都映照出他破碎、丑陋、不被接受的倒影——在父亲眼里不够完美的儿子，在Bianchi眼里麻烦偏执的后辈，在Charles眼里莫名其妙充满恶意的对手，在Lorenzo眼里……一个怀着龌龊心思的可笑小丑。

他依然是那个十五岁时，举着奖杯，却无法留住一抹温暖目光的、别扭的小男孩。他蜷缩起来，把脸埋进枕头，发出一声压抑的、如同受伤野兽般的呜咽。

他真的有病。而且，他绝望地意识到，这病，无药可医。